There Is No Day: заметки с тегом поэзия

Паша Мысковских — Несмеяна-ночь

Jago De Holоn — Tue, 29 Sep 2026 20:29:41 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских написал стихотворение, испытывая непостоянные приступы постоянной неврологической боли:

Лезут ядра дисков через слабость прочь.
Детская мечта — разрушенное здание.
Болью бьёт мне в лоб несмеяна-ночь.
Я пишу тебе, милое создание.

Не могу собрать я нормальных строк.
Я не знаю где ты, я не знаю кем ты.
Каждый день насущный — очень злой сурок.
Бьюсь хвостом кометы об заборы гетто.

Говорил всё в детстве: «Буду холостяк».
Но ты красотою кровь перемутила.
Вновь сижу с листом я снова как дурак.
На душе моей лежит заряд тротила.

Он взорвётся тихо, надо подождать
Осенью сырою к ноябрю промозглой.
Кончится моя молодецка стать.
Упаду к земле я падалью безмозглой.

Может быть тогда ты вспомнишь обо мне.
И ответишь точно в беспонтовых строчках.
Только я лежу в леденящем дне.
Помни обо мне в холодных ночках.

Летом обойдись тем, что есть уже.
Лишнее тебе тепло моё на солнце.
Снится будешь мне в одном ты в неглиже.

Только помер я. Вот вилы конские.

Паша Мысковских — Последний стих/Женька

Jago De Holоn — Sun, 27 Sep 2026 12:44:48 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских восхитился ясногорскими ночами и пышнотелыми брюнетками. Ни того, ни другого вчера так и не увидел, однако восхитился:

Последний стих

Луна. Туман. Мой страх утерян
В объятьях сладкой темноты.
Я в детстве так боялся привидений,
Что с ними стал давно на ты.

Ведь проще так и так честнее,
Забыть охота грязной суеты.
В тиши ночного песнопенья
Поджечь последние мосты.

Я понял всё. И поздно понял,
Когда позиции все сдал.
Зависим я от гегемоний,
Что в белом свете правят бал.

И ночь меня приворожила.
Её проста небесна пустота.
Стою у собственной могилы
Вдоль кипарисного куста.

Простит меня та чернобровка,
Что поздно я уж полюбил.
Простит, забудет быстро, ловко,
Без жалости отправив в тыл.

В лесной глуши я брошу камень,
Его полёт в туман так тих.
На чёрном небе облаками
Я напишу последний стих.
27.09.2026.

Женька

Наруби мне, братик, виски пшенокрылого.
В осень я возьму последний посошок.
Ты зачем мне снилась, Женька моя милая?
А потом стремглав умчалась наутёк.

Наливай побольше, братко, лей отраву.
Мне она спросонья так сладка.
Не мила мне просто всякая шалава,
Эх, крутит чёрт любовью сердце дурака.

Я писать хотел сегодня выйти завещание,
Ночью в три часа, когда туман
Поглодит моё вещее страдание,
И в груди немного ослабится капкан.

Я уж взял все строки эти чернобровые,
Да хотел в ночи их девочке отдать.
Сов неспящих почтой отослать все кровные,
Что дрожа от счастья успел я написать.

Девочка моя, а ты что приснилася?
В этом венценосном нашем медляке.
По весне в груди так было много милости.
В реальности так пусто на моей руке.

Наливай второго виски пшенокрылого.
Ты прости, родная, этот посошок.
Твой пушистый персик гладил так игриво,
А теперь от булочек любимых так далёк.
27.09.2026.

Паша Мысковских — Товарищ лошадь

Jago De Holоn — Sun, 06 Sep 2026 08:38:37 +0000

Великий и непостоянный Паша Мысковских с мыслями о символе 2026 года и девах в красных купальниках:

Завидую я вам, товарищ лошадь.
Завидую я вам, товарищ конь.
Овсом чудесным вас сегодня кормят,
И ничего не надо ставить вам на кон.

Вперёд вы мчитесь по земному свету.
На гриву веют вольные ветра.
Красивы вы в закате и рассвете,
И любит вас святая детвора.

Вам не нужны квартиры и машины.
Вам надо просто чуточку тепла,
И вы готовы штурмовать вершины
И горница в конюшне так светла.

Вы стали воплощением свободы
И единицей измеренья сил.
Неведомы для вас веянья моды.
Не пьёте утром вы периндоприл.

Завидую я вам, товарищ лошадь.
Завидую я вам, товарищ конь,
По белому насколько только можно
Без всяких человеческих препон.

У вас прекрасна королева.
И глаз мой зачарованно глядит —
В купальнике красная дева
На вас, товарищ конь, сидит.

Паша Мысковских — Жестокий цикл позднего лета 2026

Jago De Holоn — Sun, 30 Aug 2026 09:58:59 +0000

Если в написании стихотворений Паша Мысковских обрёл небольшое постоянство, то выбор тем явно балансирует на весьма тонких гранях от воспевания блондинок, шатенок и брюнеток до кабацкой печали Средней полосы. Так что держите печальку. И уберите детей от экрана из-за нецензурной лексики:

Подмосковный виноград

Ночь идёт. Мне охота догнаться.
Петухи стоят жрут свой сладенький корм,
Создавая в пути беспросветное блядство,
Отрешённое от человеческих форм.

Ну и к чёрту их всех. Я погибну в пучине.
На руке моей козырь виноградных кровей.
Я убьюсь от души, может слягу в кручине,
Но так легче как-будто в этой тяжести дней.

Кинул кто-то меня, ради новых иллюзий?
Умирает их печень маркетплейсам во зло.
Я не буду, увы, разводить вот тут зюзи.
Отболело, забылось и уже отлегло.

Мне фонарь одинокий прошептал: «Скоро сорок».
Как на льдине стою, за душой ни шиша.
Жизнь пропела сейчас, что остался мне морок.
Я смотрел в чёрно небо, без ума вопрошав —

Почему же меня ни о чём не спросили?
Обратили любовь мою в каменный прах.
Я в алкашку иду на свою же погибель,
Чтобы чиркнуть в свой табель окончательный крах.

Только краха не будет, пустые надежды.
Я проснусь живой снова, но уже поутру,
А пока виноград подмосковный безбрежный
Запущу себе прямо по пропитому нутру.
30.08.2026.

У кирпичной стены

«Так глупо видеть во дворцах дешёвые понты.
Как шарик быстро нас надули.
Весною распускаются цветы...

...и вырастают пули»
В. Сальников

Ничего не проси у кирпичной стены.
Светят фары в глаза и летят в сердце пули.
Знаешь, Шарик мой друг, эти люди трезвы,
И как шарик с тобой нас надули.

Скоро лопнем и мы. Проливается кровь —
Беспонтовая жижа, для которой нет рифмы.
Ты скорее начальник свой приказ пробуровь,
И падём в похоронках мы цифрой.

Не напишут о нас в бесполезных газетах.
Фильм покажет убогий наш местный канал.
Якубович с экрана не пошлёт нам приветы.
Экономика рынка. Рынок всё порешал.

Мы закончимся ночью, когда все уснули.
Поколение стёрто и его больше нет.
В нас по тихому очень летят сладки пули.
Угасает в глазах триумфальный наш свет.

Не судил нас никто. Будто в фанфиках Кафки,
Беспросветная серость нам дала приговор.
Ты бежал ещё утром по свеженькой травке,
А сегодня ты пал, лишь войдя в родной двор.

Но просить у стены ничего мы не будем
И не станем в слезах мы молить о пощаде.
Ты прости меня, Шарик, нас смертельно надули.
Но мы гордо умрём, а им жить в этом аде.
30.08.2026.

Паша Мысковских — Итальянский хмельной углеводно-оконный цикл

Jago De Holоn — Sun, 23 Aug 2026 20:42:32 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских перед легендарным футзалом на улице Металлургов вспомнил день вчерашний, не заметив то, что проехал «Искру» и выше на «Поликлинике», а по пути наполнения углеводного окна «Лёвенбрау» (если возьмёт за 409 р., то вот тогда будет Лёвенброй) и шаурмой на ДК Комбайностроителей от ИП Раджабов М.А. дополнил вечер вторым опусом:

Вечерний «Перони»

Обвивали строки
Горечь итальянскую.
Пройдены уроки.
Выпито шампанское.

Выпито во здраво,
Но упокоение
Больше мне по нраву
В это воскресение.

Улицы пустые,
Даже музыка молчит.
Облака густые.
Небо сединой горчит.

Неподвластен власти.
Я укрыт своим стихом.
Пропасти напасти
Улетают с ветерком.

Падова на связи.
Лето стынет в мгле небес.
И в хмельной сей вязи
Засыпает в дрёме бес.

Небо окаянно
Мне на душу всё перчит.
Пусть немного странно
Прошлым жизнь моя летит.
23.08.2026.

Вечерняя вечность

Я люблю, Пролетарский район,
Темноту твою высшего сорта.
Деву, что глядит в свой телефон,
А на меня никогда не посмотрит.
Тишину люблю суеты сует,
Что наводишь ты в вечер безгласно.
Я люблю аллей твоих рыжий свет
В боли сердца моём не напрасный.
И автобус в воскресенье пустой
Я люблю, если он приезжает.
В нём сегодня сижу совсем не чужой,
Будто в детстве в старом трамвае.
И потаскано небо уходит в покой.
Ночь себе дым всех труб забирает.
Небо красит гуашь плёнкой густой
Над хрущёвкой и над сараем.
Можно потревожить лишь дураку
Слой небесный святой и чистый.
И живется рядом в этом веку
Работяге и аферисту.
И Россия стоит в тихой глади берёз
В заводском вечернем затишье.
Рядом пробежит старый добрый пёс,
Сделав вечным четверостишье.
23.08.2026.

Паша Мысковских — Ясногорский районный цикл

Jago De Holоn — Sun, 16 Aug 2026 21:10:06 +0000

Непостоянный автор Паша Мысковских посетил село Бараново и деревню Федяшево с непостоянным визитом, написав сей цикл стихотворений:

Старая плёнка

Сколько, мир, у тебя подписчиков.
Сколько надо тебе сделать ставок,
Чтобы черти танцевали тыщами,
Вознеся до небес мой прилавок.

Ты молчишь, машешь в далях башнями,
Что разносят в пух сердце поэта.
Что ты лезешь всё с прогресса шашнями?
Тополиный прах — остаток лета.

А я всё не здесь, я живу в другом.
Я себе рисую лишь прошлое.
Где-то там в году две тысячи втором,
Умирая в своей дотошности.

Звуком я пишу на старой плёнке
Весей русских долгие долины.
В сердца нежность веря у девчонки,
С облаков как-будто с мезонина

Демиургом нарисую сцену
Долгим планом с тайною далёкой.
И судьбы злодейки позабуду мену
Ради чернобровой синеокой.

В небесах дождя с текилой нотки.
Я смотрю в лицо своей любимой,
И улыбка, дождь, у глаза слёзки
Смотрятся в закате так наивно.
16.08.2026.

Окно перемен

Станет серым синее небо,
Потеряет чистоту скоро.
И под запах свежего хлеба
Позабудем летнюю пору.

Будет солнце сражаться много,
Нам подарит остывающий свет.
Но обманчива эта дорога,
Говорящая вечное нет.

Осень быстро станет царицей
Быстрочайших в окне перемен.
И во тьме улетают птицы,
Крик свой дикий кидая в размен.

А дожди упадут под ноги,
Холоднющим небесным ведром.
Будут падать к нашим чертогам,
Попытаясь проникнуть в наш дом.

И ветра запоют в постели,
Предлагая послушать на сон
Свист фатальной их колыбельной,
Затяжной боевой камертон.

Ну а мне только вот и надо.
Вечереет. Туманно. Хмуро.
Перемены встречу с бокалом
И возьмусь заодно за перо.
16.08.2026.

Вечерняя серпуховская

«Электричка везёт меня туда, куда я не хочу»
В. Цой

Тридцать пять. Поминали героя
Под гудок старого паровоза.
Под мотивы свободы строя
Ковырял старую я занозу.

И сиделось старенькой лавкой
Мне довольно сегодня с комфортом.
Не давило на шею удавкой
Это время столь низкого сорта.

Время поздних дорожных империй,
Где на крыльях летают уж ночи.
Я — герой своих старых мистерий,
Был доволен собой, между прочим.

Ход историй увы мне не властен,
Да и пункт мой назначенья
Разделил мою жизнь взял на части,
Но во мне чувства нету для мщенья.

Я сижу, разделённый тоскою,
В этом старом скрипучем вагоне.
Вспоминаю я строки героя,
Но со скорбью и без всяких агоний.

Хорошо отдохнул, я не спорю,
Но секрет свой тихо я умолчу.
Электричка сквозь ночь мне вторит,
Что желаю мчать, куда не хочу.
16.08.2026.

Паша Мысковских — Десять лет назад

Jago De Holоn — Fri, 14 Aug 2026 20:33:53 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских провёл параллель между 14.08.2016 и 14.08.2026, когда добрался до весьма центральных сцен города, будучи когда-то заштатным звукооператором всея тульских парков:

Дождь лил, плясали гармонисты
И пели. Десять лет назад.
На ветви ели столь плечисты
Ложился покрывалом водопад.

Я был лишь сцены подмастерьем
Кулис невзрачный кардинал.
Любви запал был вдруг посеян.
Улыбка, дева и вокал.

И месяц, два, одна дорога
До электрички на восток.
И в сердце томная тревога,
А вдруг останусь одинок?

Но зачарован был девушкой,
Бежал под вечер на платформу.
И верил, в этой всей вертушке
Любовь отыщет свою форму.

Но поворот нас разделил
Внезапный, жёсткий и карьерный.
И в миг растаял непутёвый пыл,
Едва прийти пришлось к барьеру.

Так десять лет прошло с тех пор.
Свои давно мы знаем цены.
Сегодня вспомнил дождь, сосновый бор,
Когда я сам всходил на сцену.

Паша Мысковских — Внезапный ретродоговый цикл

Jago De Holоn — Tue, 11 Aug 2026 20:34:16 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских откопал в закромах избранного ранее не каталагизированный стих про дога, а также вспомнил про тузика, которого изгнал из мусорного контейнера на улице Кузбасская в далёкие 90-е годы метким броском мусорного пакета. Да простит Тузик этого автора, ибо не ведал он о расположении тузиков в контейнере. На фото недавние доги с Ясногорска и Казанской набережной:

Пролетарский верный дог

Кровь бьёт в висок с утра,
Боль выбирает философию удара,
Бессильны небеса
Низвергнуть тучи,
Что давят на голову мне удавом.
И вот негаданно, нежданно
Мы встретились усталыми глазами,
Что будет с нами вновь?
Никто не знает.
Найдём ли кров, надежду и любовь,
Ведь ничего не потеряем,
Когда терять уж нечего,
Хватило на всех нас уже невзгод,
И вот впервые лет за пять я вижу вас.
Я нашей встрече рад безмерно,
Что свёл нас возле Дикси Бог,
Чтобы сказать в короткое мгновенье:
«Добрый вечер,
Мой пролетарский верный дог».
21.07.2022.

Стоимость

Чего стоит мне эта сцена?
Сколько стоит держать микро?
Тромбов черных ниже колена
И мечты, как в детстве выпить ситро.

Одиноких ночей таёжных,
Где хотелось просто выть на Луну.
В людских взглядах казаться сложным,
Свет души прятать к самому дну.

Чувствам дать свой отказ навеки,
И забыть о тупой ностальгии.
Слёз не лить отстойные реки
И молиться жестоким богиням.

На мой путь не смотри, не стоит.
Себе ядом не лей ты глаза.
Будет жизнь смеяться над тобою,
Коль не спустишь всё на тормоза.

Не поэт я твоего века.
Дифирамбы тут некому петь.
Мне не верится в сверхчеловека.
Моё слово — века старого плеть.

И герой мой — пёс в мусорном баке,
Тот, что в детстве бежал сугробом.
Не к месту меткий мальчик-растяпа
Его выгнал на холод свободы.
11.08.2026.

Паша Мысковских — Фарингитовый цикл

Jago De Holоn — Sun, 26 Jul 2026 20:27:31 +0000

Непостоянный и великий Паша Мысковских, прежде чем словить фарингит где-то на просторах Ясногорского района или Московской области. Отметился рядом ненаучных, но фантастических работ:

Я еду в край заводов

Я еду в край заводов.
Я теперь беспородный.
Я снова одинокий.
Неба глаз синеокий

Жесток очень в июле.
В голове моей пуля.
А я, знаете, счастлив.
Я не из той же паствы,

Что умереть в Судный день
Вот абсолютно не лень.
Знайте, что я ленивый,
Молодой и красивый.

И розовые гробы
Не отвлекут от борьбы.
Баклажаны и грибы,
Вовсе не надо пальбы.

А надо русской воды,
Отделам сделать лиды.
Взять выпить и закусить,
И в небеса воспарить,

Где заводской только дым —
Души широкой колым.
В календаре же июль,
На сердце ровно прям нуль.
24.07.2026.

Выбор
Я выбираю север.
Ты выбираешь юг.
Я — слишком вольный ветер,
И замкнут этот круг.

Сидим в своих мы замках.
Друг с дружкой далеко.
Но чувство в своих лапах
Вцепилось так легко.

Вот давит мне на сердце,
Сжимая всё в груди.
Спастись и отогреться
Никак не впереди.

Томит меня истома.
Всё по тебе томит.
Сон — это просто кома,
Но утро мне претит.

Я мчу опять на север.
Уже аж в Ясногорск.
Там коротаю вечер,
Чтобы спастись от грёз.

Но лик твой пред глазами
Над солнцами встаёт.
Молюсь я пред богами,
Чтобы растаял лёд.
25.07.2026.

Трансцендентная любовь II

Моё солнце слепит мне глаза
Льда сердечная бирюза.
Мой автобус. Шоссе в никуда.
Строки — это пустая вода.

Внутри нет у меня ответа.
Скажи мне почему ты лето?
Почему далёко так несёж.
Почему мне воспретил чёртов ЗОЖ?

Взял сердце бросил я под свой нож.
Мне неведома прошлая дрожь.
Я знаю, как заживо умереть.
Я знаю недостойную смерть.

Всё, чтобы через пятнадцать лет
Увидеть Комендантский рассвет.
Это был мой небесный проспект.
Всем почившим, ушедшим респект.

Это моя ретроспекция.
Личных сортов вивисекция.
Это игнор культа успеха.
Худшего нет на свете греха.

Мазафака. Гав-гав. Ха-ха-ха.
Это последняя потеха.
Дальше как бы мне не отъехать.
Но вроде ещё вечер в хате,

Хотя похоже на палаты
Тех у кого средства оплаты
Позволяют смотреть на рассвет,
А не считывать суеты бред.

Суета сует. Где ваш билет?
Товарищ, ваш последний привет?
Давайте проводим гения.
Мы без рода поколение

Остаёмся здесь в мышеловке.
Чувствовать хотелось неловко,
Теперь ловкое бесчувствие
И хмельное послевкусие

Веет воздух невскою ночью.
Больше таких не будет точно.
Будет явно что-то другое.
А я хочу, чтобы заводы

Средней Руси взяли приснились.
Дай, Господь, эту милость.
Чтоб над облаками парилось.
Души широкой сизокрылость

Летит далеко без процентов,
Сто грамм помянуть пациентов.
А потом взять и разбиться в моменте.
Моя любовь — трансцендентна.

Душа переполнена ядом.
Его пью каждый день перед сном.
Это мой родной хлороформ.
Люблю всех девочек пышных форм.

Поток свободного воздуха.
Я пролетаю без пропуска.
Целую незаметно.
Слышь, детка, моя любовь — трансцендентна.
25.07.2026.

Король умирает

Jago De Holоn — Thu, 23 Jul 2026 07:32:12 +0000

23 июня 2018 года. Отменённый «Макбет.Кино» в Ленсовете. Наскоро купленные билеты. Станция метро «Петроградская». Силин мост. Арка и помещение то ли магазина, то ли какое-то административное. Во дворе скульптура слона. За аркой бескрайняя тишь петроградского неба. Вообще, очень тихо было в тот вечер на «Петроградке», когда ваш автор познакомился с творчеством театра «Особняк». Вскормлённый походами по тульским промзонам и работой в культурных учреждениях, соседствующими с заводами, не заворожиться этим местом он не мог. Так театр «Особняк» стал культовым местом для ленинградского отпуска, коих с той поры я накопил с 11.

20 июля ушёл из жизни один из основателей театра и один из гениев, зажигавших свет в наше тёмное и смутное время, Дмитрий Поднозов. Дмитрий Владимирович был художественным руководителем «Особняка» больше половины своей жизни, превратив бывшую столовую ленинградского ЖЭКа в оплот русской авангардной мысли, параллельно отыграв более 200 ролей в кино, максимально плотно погрузившись в каждую из них по словам очевидцам. В театре Поднозов погружался в метафизические жернова земного существования, выжигая всё до тотального льда и возвращая душу на грешную землю.

К сожалению, мне довелось увидеть всего две работы с его участием «Король умирает» (https://vk.ru/thereisnoday?w=wall-162689665_175) и «LЁD» (https://vk.ru/thereisnoday?w=wall-162689665_335). На второй позапрошлой весной почему-то тянуло как раз с мыслью ещё раз посмотреть этот реликт, а вдруг больше не будет. Не зря даже говорил, что апрель это маленький ноябрь, почему после 22.11.2022 попал на этот шедевр 18.04.2025. Далее, увы, случилось то, что случилось. Следующее стихотворение лишь ода памяти гению, которого вашему автору удалось запечатлеть в живом исполнении всего три мгновения, но они были ярчайшими.

КОРОЛЬ УМИРАЕТ (посв. Д.В. Поднозову)

Апрель был на дворе,
А я хотел увидеть лёд.
Как-будто только год
И не увижу я его.
Как-будто он последний.
Модернов всех наследник
Я стану в той поре,
Когда возьму перо.
Пишу о короле.
Что достаёт народу
Величие и боль
С души своей потёмок.
Он варится в котле
Перед толпой уродов.
Толпе здесь невдомёк,
Что этой жизни соль
Летит с сырой земли
Сквозь метафизику
Высокого порядка
И на душе заплатку
Ставят только короли,
Что умирают там,
Где точно лирику
Вот не надо по местам
Этим ходить и бредить.
Тонка там жизни нить.
И жжёная душа
Летит всеми чертями,
Доставив метастазы
Аккуратно, не спеша,
В рассрочку и частями
Посадив заразу,
Которую из душ
Как святый полисорб
Он выводил, чтобы беда
Не шла в наши дома.
И только память, скорбь —
Вот королевский куш.
Король тут умирает,
Чтоб в памяти веков
Остаться навсегда.

Источник: https://stihi.ru/2026/07/22/3231
Фото: кадр из спектакля «LЁD», сайт театра «Особняк»

Паша Мысковских — В глазах цвета неба

Jago De Holоn — Mon, 20 Jul 2026 19:49:03 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских хотел написать что-то в духе любимых треков Алана Веги, а вышло что-то в духе Паши Мысковских:

Будь со мной навсегда.
Ты услышь меня, детка!
Глаза твои — небо.
Пусть я иду деревней.
Яд пускай в стакане,
А в моей руке банка.
Глаза твои — небыль,
Будто бы путь последний.
Я пройду сквозь года.
Пролечу километры
Где-то там в вышине,
Поутру спозаранку.

Мой последний полёт,
Прежде чем я исчезну.
В глазах цвета неба
Я пропаду навсегда.
Ты посмотришь наверх.
Но нет меня там давно.
В глазах цвета неба
Льётся пустая вода.
Ты увидишь в окно.
Лечу в даль будто стерх.
И в моём сердце лёд.
Тает в сладкую бездну.

Паша Мысковских — Июльский футуризм

Jago De Holоn — Wed, 15 Jul 2026 20:44:46 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских немного перечитал в своё время В. Хлебникова, что периодически очень хочет отразиться в его стихосложениях:

Выходной
Моё тело лежит в металлическом саркофаге,
Заряженным тысячью огненных коней.
Моё тело живо ещё на бумаге,
А в КХЛ поддерживает Спартак.

Моя душа танцует в такт электрической машины,
Колышется огонёк свечи на ветру.
Городские бездушные картины
Размазал по стёклам проливной дождь.

Моё сердце неровно бьётся в такт трёх литров пива.
Сосуды в затылке — это грув-зона.
Тунец с перцем янтарного отлива —
Сладкое воспоминание о прожитом дне.

Дни убывают, убывают без всякой пощады.
Как перрон вокзала за моим окном.
Я, будто прошедший все круги ада,
Рисую ненаглядной своей светлый лик.

Молитва на моих губах застывает молчащих,
Обращённых в суровое небо июля
От собравшихся душ заблудших скорбящих
В этой электрической гробнице.

Это Россия здесь в металлическом саркофаге
Ищет себя на стыке жестоких веков.
Это будто дружное распитие браги.
Прошла девочка, сердце забилось.
11.07.2026.

Вторник

Конец июня.
Коварные англичане
зажали в тиски ирландцев
свободных,
но Ирландия
умрёт потом.
А самый русский поэт
умрёт во вторник,
лихорадкой сраженный
и параличом.
Он пойдёт и залезет на облако,
чтобы смотреть,
как предсказания его
разрушат модерн
русский.
Как радио для глаз
станет радио для
одного глаза
и разделит мир на до и после
немного после того,
как селфи
уйдут в социальные сети.
Товарищ, Хлебников!
Ваши предсказания
не предвидели
этого плена,
раздела Вселенной,
где место поэта
займут машины
бездушно,
и лишь Господь
успокоит души
на облаке
рядом с поэтом
русским,
непонятым поэтом
богатым
в XXI веке.
15.07.2026.

Паша Мысковских — Чужое дешёвое животное/Американский антипохмелитель

Jago De Holоn — Tue, 14 Jul 2026 19:51:08 +0000

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских высказал немного правды-матки после дискуссий с богатыми поэтами:

Стоит одна одинешёнька
лаборатория алкогольного
постапокалипсиса
метамодерна.
Два поэта
её возглавляют.
Один богат, другой нет.
Сюда заходят порой
ботаники
и тоже препарируют
Франкенштейна.
Точнее заходили.
Процесс закрыт.
Процесс начался,
но не по Франкенштейну,
а по Розенкрацу
и Францу Кафке
Потому что было создано
нечто великое
и абсолютно бесполезное
в своей природе.
Спросите, а где?
Где эта лаборатория?
А она везде
в каждом баре
и в каждой подворотне,
гаражном кооперативе,
у забора
просто стояла,
незамеченная многими,
а породила чудище
без каких-то метафор
и прочих средств.
И виноваты были все в этом,
но достаётся руководителям,
которые хватаются за головы
и бегут от пепла позора,
хотят небытия,
но так будет снова и снова
повторяться жестокая
сказка.
И вместо моего дорогого человека,
на свет родится
чужое
дешёвое
животное
и вкусит плод запретный
тульской поэзии
снова
и запьёт
водку горькую,
да дымом закусит,
отравив сердца
всем нам.
13.07.2026.

Кабинет психов-терапевтов
Открыли мы с Вованом Богачом.
Нет вопросов у нас и ответов,
И морда красна кирпичом.

Торфяные сальные сгустки
Удаляем мы с нашего общества.
Два гения мы среднерусских,
Ну я точно, а Вован хз.

Американский антипохиелитель
Я иду и пью по городу.
Тула — мой любимый вытрезвитель,
Где можно почесать бороду.

В сердце у меня лежит камень.
Я не ем леденцы и бизе.
Где же мой былой пламень,
Типа как у Гуфа к Айзе?

Пойду шлифану кока-колу
Соком из кубанских томатов.
В помещении с несущими стенами
Я укроюсь немного потом.

Пора завершать эту оду.
А то рифма хуже, чем у приматов,
Или у раздатчиков объявлений,
Поющих в четверг под дождём.
14.07.2026.

Паша Мысковских — Верлибры типа в стиле Валерия Земских 08.07.2026.

Jago De Holоn — Wed, 08 Jul 2026 20:15:56 +0000

Крайне непостоянный Паша Мысковских тут написал несколько верлибров про блондинок и шатенок:

***
Нельзя писать
Любовь
Нелепица такая
Когда люблю тебя — она пропала
Писать о смерти
И русским снегом припорошен
Лежишь
Горите строки
Не могу сказать
Иначе ты уйдёшь
А не хочу
И снова в стол пишу
Как я сгораю
В касаниях
По телу нежному
Но отразить это в реальности
Не в силах
Лишь спирт и боль
К чему подсчёты
Ударения
Размер
Пусть растворится это в танце
Который не увидеть
Незримо я люблю
08.07.2026.
***
Зачем снишься
Мы уже попрощались
А сны бесполезны
Уже много лет

Молчаливые серые стены
Эфиры безвременья молчат
Холодное небо
И ты весёлая в серый день осени

Ты уезжаешь
Навсегда
Поют птицы весёлую песню

И кричат вороны
В душу мне праздное «Кар!»
08.07.2026.

Паша Мысковских — В родной своей чужбине

Jago De Holоn — Sat, 04 Jul 2026 22:05:30 +0000

Непостоянного автора по имени Паша Мысковских снова занесло куда-то в 2011 год:

Снег порошился сам собою
Играл он в свете фар машин,
А я смотрел подзорную трубою
Сквозь шорох возрастных глубин.

Казалось хмурый плен осенний,
Что свет души мой очернил,
Сыграл свой реквием последний
Там на ветрище у могил.

Мой только лишь отравлен ветер.
И вот отсюда и отныне
Закрыл себе повсюду двери.
И я в родной своей чужбине

Лечу на бричке серым утром,
Глаза бессонницей покрыты.
Я пал своим житейским трупом
И вот лежу на дне корыта.

Снег порошит развалин виды.
И к Богу улетает дым заводов.
Застынет мне в сердечный прикуп
Зима на стыке дня сезонов.

Снег порошится сам собою.
В своём безумном непотребстве.
Его я очарован ворожбою
В вечернем свете словно в детстве.

Паша Мысковских — Бесплатная жизненная проза

Jago De Holоn — Thu, 02 Jul 2026 20:36:13 +0000

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских высказался то ли о дне сегодняшнем, а то ли вчерашнем:

Я стою, линией трамвайной отрезанный.
Ты ушла будто бы в никуда,
Но если рассуждать трезво.
Ты просто ушла навсегда.
А я лишь ломоть, отрезанный
От этого празднества жизни.
Она предо мной не какими-то срезами,
А одним целым в глазах отразилась.
И это целое надо ломать самому,
Как просто было всё клеить,
А теперь надо уйти ко дну,
Из объекта стать междометием.
И полететь незаметно из строки в строку,
А я небесам стою внемлю.
Моя жизнь — это вечный отгул.
Я не был нигде, но знаю всю Землю.
Я знаю всё наизусть,
И знание — это сейчас не сила,
А то с чем я борюсь.
И облачка эти в небе столь милы.
Я прогнать свою грусть
Никак не могу, не в силах.
Твоя нежная колышется грудь,
А моё сердце — это никчёмный прах.
Мои лёгкие не воспринимают моды.
Вместо парфюма модного
Вкушают дым меcтных заводов
И пыль, что несётся с дороги.
Дороги мои дороги, ноги стёрты.
В лето, лишённое знамения жить.
И только ком в районе аорты
Продолжает неровную нить.
Не хочется выть и лить слёзы.
Всё кончено и поставлено на поток
Бесплатной жизненной прозы,
По которой я ухожу, сделав в вечность глоток,
И молнии бьют по нейронам.
Оставить пора этот слог.
Автобус полным вагоном
Душу спасет не в радость, но впрок,
И всё начинается снова...

Паша Мысковских — Блондинка за углом

Jago De Holоn — Mon, 22 Jun 2026 22:00:37 +0000

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских пишет не только о брюнетках, но и о любви. Фото архивное, из того года, но ранее описываемых событий:

Моя любовь — блондинка за углом.
Сидит за университетской партой.
Моя любовь — великолепный сон,
Упала козырною картой.

Моя любовь — улыбки лучше нет.
Нет взгляда веселей, милее.
Мой любовь — мой праздничный рассвет
И песнь заливистой свирели.

Моя любовь — трепещущая даль
И грация прекрасной горной лани.
Моя любовь, пугай, меня, пугай.
А я давно стою уже на грани.

Мой любовь — проклятье ты моё.
Большая ты, что меркнут симулякры.
Мой любовь — ты третья точка буквы ё,
Я только начал жизнь свою с рестарта.

Моя любовь, мне двадцать лет,
Тебе всего ещё семнадцать.
Моя любовь, я старый словно дед,
Но жил так мало и могу стесняться.

Моя любовь, я вынужден сказать,
Что мне осталось лишь тебя бояться.
Моя любовь, пуста моя тетрадь,
И ноты только начинают появляться.

Моя любовь, я ненавижу их,
Ведь ты прекрасна, а они корявы.
Моя любовь, я бью себя под дых,
Но я к тебе не вижу переправы.

Моя любовь — блондинка за углом
Сидит за университетской партой.
Моя любовь — великолепный сон,
Останется который на века гештальтом.

Паша Мысковских — На уходящий шаг смотреть

Jago De Holоn — Wed, 03 Jun 2026 20:36:57 +0000

Великий и непостоянный автор по имени Паша Мысковских об ускользающих прекрасных шатенках:

Горят склады, на небе чад.
И облака плывут себе,
Да только всё они молчат.
А я не знаю, что писать тебе,

Когда плывёшь ты быстро в дверь.
Сменила свой ты тихоход.
А я подстрелен словно вепрь.
Иду понуро я в противоход

Наперекор судьбе. И твердь
Земли косила мои ноги.
На уходящий шаг смотреть
Не в силах я. Простите меня, боги!

Я пал. Я предаю Олимп.
Лечу я мордой грех земной.
Снимайте лавры, этот нимб.
Плевать, пожалуй, что будет со мной

Ведь без неё не важно. С ней
Нас порвало безмолвие.
Я слишком горд для этих бренных дней,
И будет адом мне застолье,

Когда я тост не подниму
За ту, что вечно я люблю.
А город мой в обед в огне, в дыму.
Я тону подобно кораблю.

Мне океан любви стал чужд.
В воде его так много соли.
Из всех людских насущных нужд,
Досталась мне лишь меланхолия.

Тону в ней. Хочется в тебе.
В твоих грудях, твоих объятьях.
И ломит тело словно в ноябре,
И лето будто в чёрном платье.

Паша Мысковских — В своей неволе вольной птицей

Jago De Holоn — Tue, 02 Jun 2026 19:34:24 +0000

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских провёл линию рассуждений над недавними событиями:

Я не могу остановиться.
Летит фантом мой линией прямой.
В своей неволе вольной птицей,
Я мира воле дать пытаюсь бой.

Но где своё, а где чужое?
Понять неплохо в кураже.
Что приобрёл, а что родное
Понять хочу. У рынка, гаражей

Стою и всё вкушаю горечь
Той жизни сладкой, что желал себе.
Пишу незримо свою повесть
Толь об отказе, то ли о борьбе.

А все бегут туда за счастьем
Куда-то ближе к облакам.
А я стою, смирив все страсти,
Да поднимаю полный вновь бокал.

За то, что мне бежать не надо.
Уже отбегал я своё.
И к вековому камнепаду
Моё привычно стало бытиё.

Быть может, стоит разбежаться,
Лететь в загадочную даль.
Но я сошёл на нужной станции,
Чтобы навеки сохранить печаль.

Паша Мысковских — Нужная дверь/Углеводное окно

Jago De Holоn — Tue, 26 May 2026 20:57:46 +0000

Сегодня представим стихотворения непостоянного автора по имени Паши Мысковских в двухдневном цикле имени 25 и 26 мая:

Нужная дверь

От Мутко до Катара
К Платини и Блаттеру.
Денежки зелёные
Шли да не краплёные.

Соккер этот ваш — bull shit.
Может даже donkeyshit
Считали в Америке
До полной истерики.

Несли и несли всё нефть,
Минуя нужную дверь.
Загрустил Капитолий
Без денег в чистом поле.

Достала коррупция,
Больше проституции,
Когда по ФИФы воле
Ты оказался не в доле.

Чтобы забрать свой мешок
Нужен был электрошок.
Не нужен вовсе бартер.
В тюрьме нужен Зепп Блаттер,

Также Платини этот
Пусть развлекает зеков.
Всем нужен Инфантино,
Пусть лысая скотина,

Но он то точно знает,
Что лучше не бывает
Американских денег
И шейх, в ногах что блеет.

А вы xG считайте.
Пусть в доме будет счастье.
Доход приносит соккер,
Тем, кто выиграл в покер.

А вы вкушайте водку.
Сидите по подлодкам.
Всё то не ваше дело,
Коль вы народа тело.

Вы просто инородны,
Совсем не вышли мордой.
Смотрите наше show,
Пока летит ваш snow.

ФИФА теперь за нами.
Правь Асашай полями.
Гренландия на потом.
Вы кушайте суп с котом.

Иначе за вами придём.
И «Хаймарс» пустим в ваш дом.
Подайте скорее трап.
С любовью, Дональд Трамп.

Углеводное окно
Самарская горечь и мрак улиц тульских
Сошлись в скромном мае моём.
Поволжья печаль и мрак среднерусский
Мечтают со мной о былом.

О время ты — сволочь, без мозга скотина,
Куда и зачем ты летишь.
Диагноз я знаю, печальна картина,
А в кисти мазках лишь одна тишь.

Забыт непригоден, оставлен я волей,
Вышел на пенсию рано.
И век мой не дремлет, как хлам с антресоли
Меня снесёт, как барана.

Я рогом упёрся, я встал в эту позу.
Рогом воткнулся к забору.
Как пламя в воде и свинина в мимозе
Я пру не в свою пору.

Прости, если можешь, прощай, если хочешь .
Иного больше не надо.
Я буду живым всегда, так между прочим
До самого листопада.

И пусть провалился, но центр я выжег.
Мечтаю, как было давно.
Самарская горечь — решающий прикуп
В углеводное в ночь окно.