Несмотря на то, что наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских попал в технологическую яму дорожного покрытия Привокзального района и подвергся атаке горячего шоколада, обеденный перерыв был ознаменован именно данным опусом:

Сколько прожито было моментов,
Сколько ожиданий
Вложено.
Как хотелось быть
На вершине.
Как все разбивалось вдребезги.
И вновь
По кругу перезапускалось.
Перезагрузка.
Перезапуск.
Смерть.
Жизнь.
А вот ходить на обед
Не высшее ли
Счастье?
Если всё кончено.
К чему упиваться признанием,
Властью?
Когда есть ряд старых кварталов
В районе автовокзала,
Может больше не надо?
Боль
Вспоминаю, а греет усладой.
Моей жизни соль
Просто так не дарована.
Спокойно от мира укроюсь
В хоромах
Хрущёвок, малоэтажных столетних
Зданий.
Великолепно и тут же прекрасно моё
Мироздание.
И пустой стадион
Буревестник —
Это мой личный
Белфаст.
В Привокзальном районе
Я —
Маркус Рэшфорд.
И текила моя —
Печаль светлая,
Самого высшего
Сорта,
Что давит
Аорту.
И сердце больное
Колеблется, задыхаясь от счастья,
В груди у поэта,
Да и ну его
К чёрту.