Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских давеча выдал полёт мысли на тему возвращения от утерянного себя к утерянному себе в рамках годовщины непрерывного сотрудничества с губернией, где ваш автор всё желал остаться, но сначала вернуться:

Эти строки родились непросто.
Вынашивались долго.
Четыре дня коростой
22 последних года.

Но был поднят кубок
За сотрудничество плодотворное.
На улице летом зябко.
Город всегда к нему холоден.

Да случались далёко отсюда прорывы,
Но самоцель возвращения
По самую точку отрыва
Манила до кровотечения.

И вот поднимается тост
На лавке у многоэтажки.
Хорошо, что не погост,
Уже на душе не так тяжко.

Слова произносятся пафосные.
А в сердце путь с трамвая.
На том берегу насосная станция,
Из колонки вода родная.

Остался лишь шаг вперёд,
А что-то не можется.
Печаль, тоска зовёт,
В сердце прогрессией множится.

В душе кошки скребут.
Сосновый лес в Домодедово,
Начинал русский путь
С медведем по имени Тедди.

Уход от себя и возвращение.
Только уже в одиночку.
Пропали все ощущения,
Марят бессонные ночки.

Дальше пришёл полный крах.
И снова к себе от себя.
Да шло бы оно всё прахом,
Но видно такая судьба.

Начертано падать вниз,
Снова ползти по земле
К небесам опять вознестись...
Чтобы рухнуть на самом дне.

Сколько ни создавай миры,
А они создателя свергнут.
Устроят свои пиры,
А его уберут незаметно.

Он, безусловно, снова запьёт,
Будет бродить переулками,
Всё искупая это пролёт
С этими модными культами.

Мысль? Она просто придёт
Слоями городской пыли:
К этому краю любовь —
Высшая форма психопатии.