Непостоянный автор по имени Паша Мысковских снова подобрал несколько лиричных слов, барражируя между посёлками Менделеевский и Косая Гора:

Не существует в мире промпта,
Чтобы стихи о красоте твоей
Легли тихонечко на ноты
К балладе нежности моей.

Не знают глупые машины,
Как в моё сердце проникает вор,
Виновник грусти за грудиной
Твой судьбоносный фа-минор.

И ты — злой гений Петрограда,
Невеста хвори, что убьёт меня.
Я не попасть в твою засаду
Пытаюсь всё день ото дня.

И не выходит. Вот досада.
Я так мечтал ожить всё по весне.
Теперь хожу кругами ада
По поднебесной простыне.

Ах ты, моё Петра творенье.
Ночами спать теперь мне не даёшь.
Поэта бросила в мученье,
И жизнь его не стоит грош.

Сражён любовным ревматизмом,
Смотрю на звёзды в русской я тиши.
Она играла механизмом,
А струны рвались у души.