Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских прервал череду непостоянства для того, чтобы вылить засевшую вероломную вымороженную русскую имперскую печаль на всеобшее обозрение:

Бараки уходят в историю.
Какую ты выберешь траекторию?
Пока не построят амбулаторию
На твоей исторической территории,
Где любили твои стихи так,
Что со смеху падали со скамейки,
Потом уходили из бренного мира в безвременье.
А тебе душу грели окна бараков,
Почти также, как девочка с круглой попкой,
Что встала перед тобой раком,
А ты из глубинок души ей отдал самые нежные нотки,
Ещё не залитые сильно так русской водкой.
После такого амбулатории лично тебе и не надо,
По тебе плачет только патологоанатом,
Который напишет в отчёте, что пациент сгорел к чёртовой матери,
Потому что любил девочек с круглыми попами и мендельские бараки,
Любил до вздоха последнего самой светлой любовью,
Всегда был за всё старое и против всего нового,
Прогорел дотла, что не осталось уже ничего живого,
Выжило только слово в этой фатальной запарке,
Встречаем, друзья!
Павел Певзнер, он же Паша Мысковских,
Поэт самой жестокой прожарки.