Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских нарубил рубцовской лирики под второй снег этой зимы:

Выпал снег,
возлежав на промзоны.
На прудах застывает лёд.
Как Макс Пейн
я иду отрешённый.
Умерла в моём сердце любовь.
На душе теперь
скользко и пусто.
На душе моей падает снег.
Луч надежды
в сером небе мне тусклый
не увидеть, конечно, нет.
Не увидеть твой
лик вожделенный,
что основою стал для стихов.
Слышен вой
вдалеке, тот собачий нетленный.
Как люблю я общаться с зимой.
А с тобой, кроме
скомканной встречи,
Я не вспомню увы ничего.
Да изгиб твой прощальный
где-то блещет далече,
но то время давно прошло.
Может ты и не та,
Что мне надо.
Понял это я прямо на днях.
То неправда
съедает досада
и танцует на тонких костях.
Пусть танцует
её это право.
Я иду по дороге седой.
Горько мне
лишь от американо,
но ещё всё-таки я живой.
И тебя я,
конечно, забуду.
Может только немного запью.
Помню я,
в декабре день рожденья.
В этот раз, ты прости, промолчу.