401-е стихотворение крайне непостоянного автора по имени Паши Мысковских о возвращении в родные пенаты:

Земля родная,
среднерусская.
Небо чистое.
Берёзы стрижены
осенью.
На ветлах
облысевших
вороньё
сидит.
Чернозём
лишь возвращением
пахнет
с берегов иных,
обдававших
морским ветром,
заставляя сердце
жить.
А теперь как-будто
снова.
Смерть,
Длиннющая
как жизнь.
Жизнь,
короткая
как смерть.
И не разобрать,
что лучше.
Ворон
просто промолчит.
Ему райской будет
кущей
ветвь березы,
что пустою,
лысой
смотрит в небеса.
Возвращает мне
занозы,
скребет душу.
Не боюсь
этаж последний,
а боюсь окно
на первом
и больничный лист.
Фаталист,
быть может,
но бежать —
это путь не к свободе,
а к рабству от воли.
Оставаться.
Забыться
и дальше
слушать воронов,
а они ничего —
промолчат
опять.
Слушать чаек
глупее.
Хорошо не издавать
ни звука,
но наша наука
это отвергает
с каждой минутой.
Всё больше и больше
обет молчания
выходит из массового
сознания
и становится
хуже, чем что-то
пошлое,
безобразное,
бесформенное,
как сериалы
и года 2020-е.
Хочется бежать
без оглядки,
слушать
ворон и чаек,
но когда-то порядки
придут и за тобой.
Я слышал песни
чёрных птиц.
В них пелось,
что мне повезло
живым вернуться
домой.
26.10.2025.