Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских так и не определился, то ли он посвятил сей стих транспорантам салона «Фристайл», то ли горечи дмитровского коньяка, которой он заливает свои футбольные трансляции каждую среду, выпивая за прекрасных дам и попутно определяя сборную тура:

Полжизни я пропил
Полжизни я пропью ещё
Раз получается,
А что?
Кого-то не спросил,
Но спрашивают чаще у меня,
«Как страшно ты живёшь...
Ты почему один?
А где жена-красавица?»
Как-будто полномочий тут вагон,
Но лучше вы идите мимо, коль не нравится.
Где были вы, как пропивал я всё?
Точнее только половину,
Сидели вы со мною рядом на трубе
И были пьяны как скотина,
А я был трезв, трезвее всех живых,
Мне наказание за это,
Семь дней без выходных
И горькая судьба поэта,
Коньяк с Магнита
Жёстче, чем моя судьба,
Да муза с транспоранта,
За красоту её я выпью из горла
Без всяческого провианта,
Без запивки,
Я просто взглядом утону
Во тьме я соберу все сливки,
Да потихонечку пойду ко дну
На Подмосковье отчеканенной бутылки.