Непостоянного автора по имени Паша Мысковских снова занесло куда-то в 2011 год:

Снег порошился сам собою
Играл он в свете фар машин,
А я смотрел подзорную трубою
Сквозь шорох возрастных глубин.

Казалось хмурый плен осенний,
Что свет души мой очернил,
Сыграл свой реквием последний
Там на ветрище у могил.

Мой только лишь отравлен ветер.
И вот отсюда и отныне
Закрыл себе повсюду двери.
И я в родной своей чужбине

Лечу на бричке серым утром,
Глаза бессонницей покрыты.
Я пал своим житейским трупом
И вот лежу на дне корыта.

Снег порошит развалин виды.
И к Богу улетает дым заводов.
Застынет мне в сердечный прикуп
Зима на стыке дня сезонов.

Снег порошится сам собою.
В своём безумном непотребстве.
Его я очарован ворожбою
В вечернем свете словно в детстве.