Непостоянный автор по имени Паша Мысковских предельно диверсифицировал творческие темы этим осенним днём:

Осень листвой
Усыпала
Стала
Мне усыпальницей.
Белокурою девою
Пала
На колыбель
Студёную.
Грела пред зимою
Душу больную,
Неокрыленную
Мечтою пустой.
Говорила: «Постой,
Не уходи
В зиму».
Я отвечал:
«Прости меня,
Милая.
Но я должен
Идти.
Или должен
Лететь.
Мы не выживем
Вместе
В ту метель,
Что будет
Потом,
Когда счастье
Своё
Будем собирать
Будто сон,
Что поутру
Фрагментирован
На килобайты
И разбит
По серверам
Осеннего неба.
И к лучшему.
Иначе опять
Молебен
За эту святую
Гостью
Судьбы моей
Черствой,
Что оставит
Надежду
и веру,
Но молитву
Никто не услышит,
Не воспримет
Серьезно.
Я умру.
Только не плачь.
Они слишком
Прекрасны
Твоих глаз нежных
Слёзы».

Детка,
послушай меня.
Я слышал, как провода
гудели.
Это была середина апреля,
я ещё в это не верил.
И не было у меня
Проверенной информации.
Инфляция
не достигала размеров.
Рост экономический слабый,
но внезапно что-то сгорело
внутри меня.
Что-то выбило почву
из-под ног.
Я лишился полномочий
и занемог.
Но послушай, детка.
Я понял одно
и повторю
Только раз.
Жизнь — это не дно
и даже не небеса.
жизнь — не тормоз,
жизнь — не газ
и не сцепление.
Жизнь — это фриджаз.
И это утверждение
спорное,
Потому что его
никто не знает,
а я знаю.
Ценой жестокости
мне прилетело.
Когда давление
в венах
превысило
свой предел,
я долго и очень счастливо
летел
за пределы понимания.
Я — ветер,
что дует с той нелюбимой
окраины
мвета,
где серые стены
и небо серое,
а свобода —
её не купить,
выстрадать надо.
Импровизацию в массы!
Не платит касса,
а платит Бог.
Заруби на носу, детка,
И повесь на крючок
записку
с того света,
точнее не с того
похоронного,
но точно
мира потустороннего.
Я по ту сторону
и перейти на твою —
Мне душу продать
Русскую, интеллектуальную,
а я за свободу топлю
индивидуальную
и импровизацию свободную
в этом мировом порядке.
Я — гений хаоса!
Я подчинил беспорядки
в поток воздуха,
мой милый
Пусёночек.
Дует?
Встань.
Закрой форточку.
14.10.2025.