Недавно ваш автор беседе с одним богатым поэтом, при чём богатым настолько, что даже позволил себе игнорировать возможность получения от УЕФА лицензии Pro, чтобы грести деньги от неустоек нерадивых футбольных клубов...в общем пришли мы к в выводу с дипломированным товароведом-экспертом t.me/sofruspoe, что данное стихотворение вполне мог написать М.Ю. Лермонтов, если бы болел за МЮ, то есть «Манчестер Юнайтед». Ну типа прочитал новость об увольнении очередного тренера, написал стих на спортс и пошел на очередную дуэль. Однако, это сделал ваш непостоянный автор по имени Паша Мысковских:

Лиссабонцы уходили смеясь.
Им монета крупная дается.
Предо мной стоит облачная вязь.
Небо синее, там на юге солнце.

Твои щеки нежно обжигая,
Зимы южной ласкает теплосеть.
На Кавказе ты стоишь босая.
Кто ты жизнь моя? А может смерть...

Не смогу сказать я с полуслова.
Так мне трудно загадку отгадать.
Ты пришла ко мне такой сверхновой.
Возвратила ты в мою богему стать,

Что была утрачена навеки
В этих гущах хрупких зимних облаков.
Где в мои испитые сном веки
Полюбовно звук бьётся каблуков.

Он уходит и приходит быстро,
Ускоряя до предела боли.
Как же стать в истории министром
Эпицентра всей вселенской воли.

Эх того, конечно же не знаю.
Я вкушаю лишь холод облаков.
С тобой скомкан, без я замерзаю,
А в Сочельник желаю добрых снов.