Непостоянный автор по имени Паша Мысковских своим непостоянством достиг невероятной отметки в 200 стихотворений. Вот, что собственно получилось:
Цвет софитов мне падал в глаза.
На 7-е поэтический вечер.
Власть советов давно как ушла.
Блик Отчизны скребёт аки кречет.
Я спокойно и мирно живу,
Но тоска меня щемит до края.
Вроде не был в иллюзий плену,
Но мне плохо, я вдруг понимаю.
Не могу я на сцену смотреть.
Блудный сын, он — туманный мой взгляд.
В центр я повернусь, будто плеть
Полосует меня наугад.
Я держу сей рандомный удар.
Отрекаюсь от всех своих муз.
Холод, холодно и сразу жар.
Гибнет в «Родине» козырной туз.
Забываю, что нужно нести,
Мне со сцены для дам и господ.
Мне б остатки себя сгрести
И в кювет, лучше на эшафот.
Вот фотограф берет на прицел
Взор мой на это мероприятие.
А я вижу ведущей соски
И хочу содрать чертово платье.
07.11.2025.
Пьём за революцию.
Стакан из пластика.
Щёкинское шоссе.
Алкобар 24 часа.
12 очков в копилке.
Сольный проход
По центру
и сумасшедшие флоутеры
летели и летели.
Скоро метели.
А я?
Неужели не мёртвый?
Неужели могу ещё что-то?
По ходу.
А потом на отдыхе,
на покое
люблю баскетбол
и после
русскую водку.
Люблю ром
индийский
и сиськи девчонок
русских,
а также люблю
попки,
персики
свежие
в неглиже.
Услада
под покрывалом,
снежным покровом,
что придёт
скоро.
Только любить.
Иначе не выжить.
Смерти бой
Этой ранней зимой.
Слышишь, любимая?
Не слышишь?
Приснись!
И увидишь,
как я в катакомбах
древних
нетленных
под страхом смерти
искал тебя этим утром,
но не боялся,
готов умереть был,
но нашёл
любимой,
желанной.
Пусть сбудется что ли,
не знаю.
07.11.2025.
Девочка в черном платье,
предо мной почему ты встала
палачом?
Разве ты не знаешь,
что я мог не брать
в догонку ром?
Я бы предпочел
расплавленный графит
с Чернобыльской
атомной
электростанции,
а потом попал
к валькириям
точно в Вальхаллу,
но их любил,
будто бы мне
должны были
заплатить,
а не заплатили,
потому что тебя
я забыть не могу,
и не надо валькирий.
Холод в квартире
щемит нерв,
трепет туманный мотив.
Сайлент хилл —
Тулы осенней побратим.
Нелюбим,
отстранён,
нелюдим.
А я будто Таль
иду на жертву,
верю в испанскую Сельту
наивно в матче с Барселоной,
практически как ребенок,
Молюсь, чтобы не повезло
вот сейчас,
а с тобой, может быть...
Утро. Недосып. Туман.
Холодный воздух
не успевает стать льдом,
и слезы увешаны
на пути.
Итог партии
неизвестен
нам двоим.
А что известно?
На улице мга,
и слёзы
повисли
в воздушном пространстве
осенние.
Я увы не волшебник,
не респектую Гарри Поттеру,
слушаю Джона Гарика,
а жертвую словно Таль.
Хотел о любви,
опять
философия получилась
какая-то.
10.11.2025.
