Дамы и господа! Поздравляем всех с днём Великой социалистической октябрьской революции! Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских не очень близок ныне к соц. реализму, но недавно одной очень милой девушке отправил фото Ленина, воспарившего в девятых валах метамодерна ноябрьских снеговых туч. Поэтому стихотворение сегодня тоже лиричное, но и про революцию тоже. В общем брюнетки и поэты всех стран объединяйтесь, что называется:

Революция почила в ночного неба ревербирации.
Ночь ноября холодом пульсации
Бьёт прямо в душу, страдающую
От насущного расстояния
Мы на разных с тобой полушариях
Южной границы столичного округа
Засыпаем в разных условиях.
Холодная мгла
Раздирала мне мозг
Больше забытости Великого Октября.
Вот бы сейчас в морг.
Поспать немного до новой реинкарнации
Без этой инфляции, фрустрации,
Но снова сублимация фальшивая.
Отголоски дешёвого вина
Чувство вины в тёмное время вечера
Вызывали без конца и края.
Ты никогда не снилась мне, я это знаю.
Так почему окрестил тебя ночкой?
Время ожидания ответа просрочено.
Может быть, просто спокойной ночи
Я желаю тебе, уже нету мочи.
Падаю лицом в клавиатуру,
А всё молю температуру
В твоих хоромах подняться
До идеала столичных санэпидемстанций.
Чтобы тебя грели батареи
Ещё теплее, чем мои вчерашние стихи.
Тогда я закрою глаза. Наверное приснится в тучах осенних Ленин,
И как на площади у Белого дома в футбол играют пацаны.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских про идеальный шоппинг в идеальную ноябрьскую погоду:

Снова в шторм
Напролом залетаю.
Будто бы поролон
Мотают ветра стаи.
Ноябрь встречает
Жестокой улыбкой.
Отблески на асфальте
Отвечают ухмылкой.
Как-будто не свой
Стал этой пучине.
По ходу совсем неродной,
Ведь думаю о девчине.
Готов уже к бою
С родной стихией
Ради лица женского пола,
Зрелого по законам физики,
Но не вступившего в брак.
Провалиться б на месте,
Хоть в сгоревший барак,
Только не дождь и не ветер.
Вообще каждому поэту
Нужен психиатр,
Хотя он вторичен,
Сначала патологоанатом.
Потому что первый
Только скажет:
«Заканчивай путь неверный
Да проваливай куда подальше
Снова в шторм». Депрессию
Лечит по осени шоппинг:
Кефирная суспензия,
Чекушка водки, полбуханки чёрного.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских в поэзии, как и в женщинах, ценит пышные формы:

Утро туманило разум. Золотая осень.
Вчера было весело. 184х88.
Кровь нашли только в правой руке.
Всё и сразу.
Поздний ужин. Сбитое расписание трамвая.
Дробью бьёт сон. Холодная дымка в окно.
В душе будто весна.
Будто снова влюблен. Сердцу моему дорогая
Опять пришла на второй курс. Скоро будет двадцать.
Скребут в душе медведи белые. Она — это ангел.
Путеводная нить в этом угаре
Душу ведёт разгораться,
Сгорать, когда на улице холод,
Расставлено все по местам,
Разум расчётливо всё расписал.
Все вроде бы чётко, но откуда тогда такой голод
По пламени её форм, взгляду гордому,
Прикосновению её ладоней?
Огненный выстрел в атмосферу до закипающей крови
Достаётся по ценам совсем инородным без скидок иногородним.
Почти двадцать, второй пошёл круг,
Попытка в предгрозовых облаках растаять,
Весна пришла, лишь осень пришла золотая,
Ценой поутру трясущихся рук.
Врачи говорят, что не умираю.
Просто добавить к периндоприлу индапамид.
Но главный симптом семью печатями скрыт:
Ты далеко, дорогая. От меня далеко сердцу моему дорогая.