Давеча приступили к прочтению такого эпического произведения, как «Альтист Данилов» Владимира Орлова, что немного триггернуло нашего непостоянного автора по имени Паша Мысковских на написание следующих строк:

Она преподавала йогу,
У неё были округлые бёдра.
Я любил пить водку,
Тосты поднимал за её попку.
Преподавал такую науку,
Как пить залпом без запивки,
Смакуя все сливки,
Скопившиеся от бытия.
Бездарного, будто пария я,
Отщипенец, от этого мира,
Коим она считает меня без сомнения,
Но кто она, чтобы иметь это мнение?
Она точно не моя Химеко.
Та укатила подавно и далеко,
Но была послушна, робка, нежна,
Пророчица, жрица моя
Достала катану из ножен
Вскричала: «Дзисай!»
Я вздрогнул, но понял,
Я опоздал на трамвай,
Что приходил в моём сне
Она была робка и послушна,
Будто бы так и нужно,
Я прокуривал день весенний
В своей пещере
В Советском районе,
Уже не демон, не человек,
А гений жизненного тления,
Как окурок последний,
Оставленный на кухне мной впопыхах.
Ах! Как это глупо сейчас
Стучать в друзья бабам «не замужем»
В бездушном, пустом ВК.