Наш непостоянный автор Паша Мысковских о приснившихся пышногрудых музах:

Ты кляла себя сволочью,
Мне даря телеграммы.
Я назвал тебя девочкой
И запел дифирамбы.

Ты пропела мне, каясь,
Что придешь ты шестого.
Ничего не осталось,
Как поверить на слово.

И все тешить и тешить
Декабрем себя старым.
В эту белую нежить
Я направлю все планы.

И со счастьем в глазах
Этим утром проснулся.
Ты мне снилась в мечтах.
Значит сбудется, сбудется!

Только вот выступаю
Я на пару дней раньше
И на самом краю
Я, постигнутый фальшью,

Просыпаюсь от боли,
Сковавшей суставы.
Мой в воде анаболик
Не спасёт от подставы,

Что устроила мне
Моя милая муза.
Я закрою душевные
Тайные шлюзы.

Растворюсь в ноябре,
В его ветре со льдом.
Ты придёшь, меня нет.
Приходи лучше сном.
18.11.2025.