Давеча ФК «Барселона» вроде склонился к решению не выкупать Маркуса Рэшфорда у ФК «Манчестер Юнайтед». Вспоминаем, что пел наш козырный ВИА «Кредитные истории» ещё в преддверии этой судьбоносной аренды год назад.

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских продолжает цикл стихотворений перед поездкой в столицу нашей Родины, начатый вчера. Сегодня немного экспериментальных строк:

Свинцом цвет неба отдаёт,
Гуляет, колыхает ветер флаги.
А я забыл тебе звонить,
А я забыл тебе писать,
Любовь не примут провода.

На крышах не растаял лёд,
Экран мне заменяет лист бумаги.
Но где же та моя тетрадь,
Что возымеет свою стать?
Вопрос уходит тихо в никуда.

Играет венами весна.
Позиции свои меняет часто.
Мне будто нечего сказать.
Мне будто некого любить,
Закрыт я облаком от струн.

Вода нужна с утра пресна.
Я высох будто бы в пустыне кактус.
А на дворе же благодать,
Природы праздничная прыть,
И тучи пляшут под ноктюрн.

А в голове моей Шопен,
Полсотни двойка опус, фа-минор.
Зачем тебя я полюбил?
Зачем тебя я позабыл?
Ведь так хотел любви давно.

Теперь я, взятый словно в плен,
Свой пробую оспорить приговор,
Но ноток грусти лёгкий ил
Оставил сердцу кроткий пыл.
И с вечера горчит ещё вино.

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских в преддверии поездки в Первопрестольную рассуждает о погоде:

И опять этот снег, и опять этот холод,
И опять холодный солнечный свет.
Только в этот апрель я не так молод,
Вот что стало по прошествии лет.

И лишь любовь где-то скрыта в эфирах
Праздного света в тусклых очах.
И лишь любовь, словно пачка «Памира»,
Греет в бессонных этих ночах.

Лишь любовь, словно крепкое пиво,
В сердце сжигает весь кислород.
Там за рёбрами жжётся огниво.
Жжёт весь авторский пищевод.

И от любви растут только крылья,
Что прибили к самой земле.
Смерть ото лжи и жизнь от были
Не отличить в всей этой петле.

Кружится снег, внутри всё горелым
Бьёт на зимнюю эту тетрадь.
Пепел любви пишу своей снегом,
Падая с жаром прям на кровать.

Это пройдёт, будут лишь строки
Вечно гореть листками судьбы.
Лето девой придёт синеокой,
Осенью бросит в пламя борьбы.

В пепел это превратит без пощады,
Зима, что придёт к нам во дворы.
Небо строкой котельного чада
Греть порой будет, но до поры.

Там весна вновь согреет, обманет.
Пустит по слабости в сердце лёд.
От той любви останется память —
Приятный жестокий поворот.

Но усмешка из фильмов Китано,
По губам ползёт незаметно.
Прекрасна жестокость, только рано
Сдаваться на милость моменту.

Пусть бросает в жар или холод.
Можно ещё на устоять на ногах.
Эта любовь, может быть, есть повод
Не обратить весну эту в прах.

Очень забросить вдруг захотелось
Всю неряшливу слабость, печаль.
Как открыв водку «Тульская крепость»,
Преодолеть забвения даль.

Холод весенний простить тот быстро.
Знаешь, не видно же в нём облаков.
Небо сегодня свято, пречисто,
Верю ты там за пеленой снов.