Недавно ваш автор беседе с одним богатым поэтом, при чём богатым настолько, что даже позволил себе игнорировать возможность получения от УЕФА лицензии Pro, чтобы грести деньги от неустоек нерадивых футбольных клубов...в общем пришли мы к в выводу с дипломированным товароведом-экспертом t.me/sofruspoe, что данное стихотворение вполне мог написать М.Ю. Лермонтов, если бы болел за МЮ, то есть «Манчестер Юнайтед». Ну типа прочитал новость об увольнении очередного тренера, написал стих на спортс и пошел на очередную дуэль. Однако, это сделал ваш непостоянный автор по имени Паша Мысковских:

Лиссабонцы уходили смеясь.
Им монета крупная дается.
Предо мной стоит облачная вязь.
Небо синее, там на юге солнце.

Твои щеки нежно обжигая,
Зимы южной ласкает теплосеть.
На Кавказе ты стоишь босая.
Кто ты жизнь моя? А может смерть...

Не смогу сказать я с полуслова.
Так мне трудно загадку отгадать.
Ты пришла ко мне такой сверхновой.
Возвратила ты в мою богему стать,

Что была утрачена навеки
В этих гущах хрупких зимних облаков.
Где в мои испитые сном веки
Полюбовно звук бьётся каблуков.

Он уходит и приходит быстро,
Ускоряя до предела боли.
Как же стать в истории министром
Эпицентра всей вселенской воли.

Эх того, конечно же не знаю.
Я вкушаю лишь холод облаков.
С тобой скомкан, без я замерзаю,
А в Сочельник желаю добрых снов.

Дамы и господа! Ваш неповторимый и непостоянный автор по имени Паша Мысковских пережил Новый год, с которым вас и поздравляет, а также прикладывает это праздничное стихотворение:

Змея ушла, вильнув хвостом.
Настала эра лошадей.
Укутан снегом наш простор
На среднерусской полосе.

Начался новый марафон.
Жесток и беспощаден век.
Трясется фонаря плафон,
И тянет все на старый брег.

Совсем не пишется строка,
И одинок жестокий миг.
Там где-то рядом Стикс река,
Что манит точно как магнит.

На перекрестке он стоит,
Один совсем и без подруг.
Шалит в боку панкреатит,
И не замкнуть порочный круг.

Почти неделю без стихов,
И очень пусто на душе.
Лишь гнёт свинцовых облаков,
В мечтах девчонки в неглиже.

Бьёт угнетение ключом.
Закончилось веселие.
Поэт скрутился калачом.
Душа болит с похмелия.

Зима был туманной долгое время. Но в одну ночь туман рассеялся, а ветви покрылись морозным инеем. Ранним утром чёрный кот Марсиньо взошёл с обрезом в руках на футбольное поле, расположенной на заснеженной лесной опушке. Он долго стоял и смотрел в зияющую беспросветную даль густого зимнего неба, а когда начали пробиваться первые лучики заката, Марсиньо выстрелил в воздух и продолжил смотреть зияющую бездну зимнего неба. В голове его играли обрывки трека на слова нашего непостоянного автора по имени Паша Мысковских и ленинградского философа Тиграна Саркисяна, которые вы можете услышать в прикреплённой аудиозаписи.