Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских нарубил рубцовской лирики под второй снег этой зимы:

Выпал снег,
возлежав на промзоны.
На прудах застывает лёд.
Как Макс Пейн
я иду отрешённый.
Умерла в моём сердце любовь.
На душе теперь
скользко и пусто.
На душе моей падает снег.
Луч надежды
в сером небе мне тусклый
не увидеть, конечно, нет.
Не увидеть твой
лик вожделенный,
что основою стал для стихов.
Слышен вой
вдалеке, тот собачий нетленный.
Как люблю я общаться с зимой.
А с тобой, кроме
скомканной встречи,
Я не вспомню увы ничего.
Да изгиб твой прощальный
где-то блещет далече,
но то время давно прошло.
Может ты и не та,
Что мне надо.
Понял это я прямо на днях.
То неправда
съедает досада
и танцует на тонких костях.
Пусть танцует
её это право.
Я иду по дороге седой.
Горько мне
лишь от американо,
но ещё всё-таки я живой.
И тебя я,
конечно, забуду.
Может только немного запью.
Помню я,
в декабре день рожденья.
В этот раз, ты прости, промолчу.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских выполнил некоторый метафизический социальный заказ и написал стихотворение о великолепном уголке Ясногорского района, наложенное на полевые записи автора.

Непостоянный автор по имени Паша Мысковских перед отправлением на демонстрацию своего непостоянства в Столице написал пару опусов в разных стилистиках:

Декабрь-предатель
Одеялом накрыл небо.
Снег не выдал.
Выдал лишь завесу тайны.
Скрылся в тумане.
Туман стоит несколько дней.
Над родной землёй
Занавес навис призрачный.
Заборы снесли.
Новые душу не греют.
Гола промзона
Ворует память о детстве
Миф обращает
В пространство на плоскости.
Кто есть ты теперь?
Игрок? Фигура на доске?
Почти что жертва?
Или остановил время?
Время вдруг встало.
На месте одном неделю.
Это был не ты.
Это зима вошла в залы.
Зима блеклая.
Блик королевы в тумане.
Пусть здоровеет
И царствует по закону.
Корону свою
Только ей доверить могу.
В районе этом,
Скрытом от мира безумного
Кристаллами льда,
Что по небу легли пледом.
***
Пробить строкой свой путь в бессмертие
Дано ли мне, а может пусто всё?
Быть может век лишь междометием
Одарит тускло бытие моё?

Сотрёт меня пространство цифровое,
Где слягу смертью храбрых в серверах.
Как нечто затхло-неживое
Уйду без пользы в безвременья прах.

Прах с вазой разобьют на части.
Подарят имя бывшего жильца
Планеты, где не вышел мастью,
Достоин безымянного конца.

Не будет плача, танцев, панихиды,
Наверно, гроба я не заслужу.
Прогресс заулыбается ехидно,
В расчёт мне выдав пустоты межу.

Зачем я вёл войну с бесплодьем?
С пером и молнией летел на смерть?
Закон природы точно не оспорить.
Финал навис над нами словно плеть.

Легко так подцепить поветрие,
Но если разум твой остался чист,
То в нём ещё лежит бессмертие,
Что делает живым бумаги лист.

03.12.2025