Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских перевёл философию героя Андрея Кивинова в красном шарфе из беседы с капитаном Лариным на поэтический язык:

Эх умчаться бы
На облачке.
В дали дивные
Прекрасные.
Где та жизнь,
Что проволочена
Будет не напрасно.
Не напрасны буду чаянья,
И безумная любовь
Будет сердце разжигать
Через чиста неба новь.
Будет жизнь похожа там
На прекрасный чудный сон.
Там
Вселенная поёт
С моим сердцем в унисон.
Улетает в небосвод
Мой воздушный поцелуй.
Где-то это всё живёт,
Где-то я туда бегу
Через тернии к звезде,
Чтобы в небе мне гореть.
В самой светлой ворожбе
Загорается мой свет.
И летит вперёд к мечте.
Быстрей света он летит.
Только ты скажи ответ,
Где прекрасный этот миг.
Почему
Ветра
Поют
Вечерами мне свой блюз.
Почему давно уж я
Своей смерти не боюсь?
Почему не пью я яд,
А меня весь день тошнит?
Так устала голова,
Тело всё болит, болит.
И поставлен каждый день
Как на роторную ленту,
Всё понятно, глупо всё,
Для ума тут нет момента.
И на облачке я мчусь
В темень неба Ленинграда.
Если вдруг я не вернусь,
То искать меня не надо.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских подготовил отчёт о выходном понедельнике:

Эх, Россия, родные погосты.
Духа предков забытая гавань.
Тяпку я держу не по ГОСТу,
Отрывая предзимнюю траву.

Эх какой же слабый мой навык,
Да здоровье уже не очень.
Лет так 5 назад был в порядке,
А теперь в голове моей осень.

Через 5 минут в пояснице
У меня начинается боль.
Я б в 20-м под вечер напился,
А на утро пошёл на футбол.

А теперь кое-как уж хватает
Моих сил на семьи родной склеп.
Скоро вытолкнет цивилизация
Отработки своей элемент.

И отвечу я временным петлям.
Покорюсь своей светлой мечте.
Брошу вызов XXI веку
Ото всех уйду в небытие.

Я устроюсь работать могильщиком.
Буду службу святую нести
И под вой ночной псины кладбищенской
О любви писать буду стихи.

Наш непостоянный автор Паша Мысковских высказался о превратностях экспрессов на скидку от покупки бутс, а также птицах, прощавшихся сегодня с посёлком Косая гора:

Счастье было так близко.
Третий акт трактористов,
И сороками схваченный лес.
Вилы ровно воткнулись в землю Ланкашира.
Это сказка была, а не песнь.

Ну казалась такой несомненно,
А на деле простой серый день.
Дождевая морока, перепутаны стелы.
Не работать вдруг стало не лень.

Только тучи сгустились неловко
Над моею седой головой.
Ох судьба, ты моя чертовка.
Всё везение свела в ноль.

В этот день улетали далёко
Из земли моей тульской грачи,
Но казалось, что то были волки,
Крылья чаек на себя облачив,

Их сидела на крыше сотня,
Злых насмешек совсем не тая.
И блестел в цепких лапах у волка
Ореол золотого рубля.

Той волшебной русской валюты,
Что в четырнадцать почти раз
Могла вырасти будто в Чернобыле,
Но не пробил счастливый мне час.

В небо я смотрел безучастно.
Предугадана мне лишь дорога.
Может мне и не надо удачи.
Буду чище тогда перед Богом.