Непостоянной автор по имени Паша Мысковских о совпадении чисел в попытке написать стихотворение в арке на Красноармейском проспекте в ожидании выступления:

Старые дворики,
Старые улицы.
Здесь я родился.
Здесь умираю.
Горечь эспрессо
Мой путь застилает
Вечерний.

Осенний диктант.
Так ничего
Мысли в такт
У закрытой двери.
Миром правит ветер
Холодный, осенний
Жестокий.

Печальный
Он похож на обзоры
Матчей тульского Арсенала
В конце русского модерна.
Безысходность, скверна.
Нет надежды на нападающего
Венгра.

Не верно.
Истошный крик
Полузащитника Дитятьева
Победный рык
Слышала вся округа.
Ведь ещё нет
Новостроек.

Из роддома
Меня тогда только забрали,
А чуть не помер.
Ну ничего.
Смерть всегда за спиной.
Люби, детка, пока с сигаретой, пьяный
И молодой.

Всё.
Старый в подворотне
Стою одинокий
У железной закрытой двери.
На голову неодетую
Дует такой же старый как я
Ветер.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских провёл незримый баттл с посткапитализмом:

Любовь до гроба —
Это так токсично.
Любовь XXI века —
Цифровое чистилище.
Бодипозитивчик.
Традиционные ценности
Есть в пустых мессенджерах
И на телеканалах.
А в «Реале»?
Мбаппе и Винисиус.
В реальности
Виселицы
Больше не делают,
А делают деньги.
Великий поэт?
Звезда Дипсика?
А к сердцу принцессы
Ксива
У олимпийского чемпиона
По прыжкам с трамплина.
2014
Сочи.
Холодные ночи
В глубинке.
Для второй половинки
Эпиграмма
Переросла в эпиграф,
Но тебя нет в списках.
Похоронная записка.
Эпитафия.
Любовь XXI века.
А пусть будет
В XXI веке.
А мне, пожалуйста,
Вот тот индийский ром слева,
Ну вы что не видите?
Рядом со слащёным «Оукхартом»
Горькая, сволочуга.
БРИКС — рулит.
Спасибо, братья!
Дебошам быть.
Тепла и счастья
На каждого не хватит.
Партия!

Непостоянный Паша Мысковских выступил с прощальными строками к паре урсус арктосов:

Прощайте, Мишка. Прощайте, Мишка!
Я уезжаю от вас мой друг.
Возьмите Тедди. Он вас согреет
От всяких зимних и осенних вьюг.

А я уеду, а я уеду
Прямо на север, куда глаза глядят.
Меня несёт электропоезд,
А мимо пролетает кадров ряд,

Как вы сидите, как вы сидите,
В своей берлоге в ожидании меня.
А я мотаюсь в Первопрестольных
Под вечер четвёртого в неделе дня.

Последний вечер, последний вечер
Он в каждом месяце единственный такой.
Я в нём ищу минуту славы
И пьяный еду по Москве домой.

Пропала жизнь, пропала жизнь.
Пропала в проклятых она стихах.
Но не замечу я катаклизмов,
Несясь за счастьем впопыхах.

Так вот, мой мишка! Так вот, мой мишка!
Запомните одно, мой милый друг.
Дружите с Тедди, он стихов не пишет
И греет от зимы и вьюг.