Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских напомнил миру, кто тут когда-то рубрику Dog of the Day вёл:

Судьба барбосов разделила.
Прощай, мой верный старый друг!
Прогавкал в ограждение пёс рыжий,
Зимы предчувствуя недуг.

Но для начала эта осень
Печаль укроет в желтизне.
Он побредет понурым лосем
По опадающей листве.

Последнее тепло согреет,
Души отсрочит зимний страх.
Закат багряностью завеет,
И листья проплывут в прудах.

Потом они застынут бронзой,
Но а пока ещё позолотят
Собачий путь вечно промозглый,
Составив золочёный ряд

На глади вод родных прибрежных,
Чей вкус ни с кем не разделить.
В тоску зимы и неизбежность
Ведёт барбоса пути нить.

Он долго клясть заборы будет.
Понуро шляться по дворам.
А по ночам тихонько пёс завоет
В унисон безжалостным ветрам.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских подвёл итоги посещению привокзальной стороны посёлка Ново-Басово:

Сегодня стало вдруг вчера,
Задул как только с юга ветер.
Давно мы с ним уже друзья,
Но эту не планировали встречу.

Прудов вода хранила в отражении
Остатки немощные дня.
И неба чистого движение
Здесь достигало дна,

После которого перерождение
Возможно, но не для меня.
Заката новое преображение
Не значит больше ни черта.

Там дальше только пустота
Воспоминаний детства снится,
Но всё пропало навсегда.
Недавно пройдена граница,

Как было в старь, в уютной даче,
А там теперь былья гробница.
И здания высокие маячат,
Как эшафот, как виселица

Великих внутренних терзаний,
Болезней, страхов, радости,
Печали и дешёвых оправданий.
Застыло это в старости

Мыслительных процессов,
И в водных зеркалах морщины
Давят бабьим летним прессом,
Колышет ветерок седины.

И будто раннею порой
Болид мой пролетает мимо.
В руках для бабушки родной
Несу я нарезной батон из магазина.

Непостоянный автор Паша Мысковских крайне непостоянно выдаёт циклы произведений, поэтому читайте второй стих от 21.09.2025:

Найти бы выпить с кем
И резко вдруг остановиться —
Моя дилемма из дилемм.
Поэт, что раненая птица,
Он выписан из этих схем.

Томимый вечно он любовью,
Куда не знает сделать шаг.
Плывёт он горькою водою.
Как будто сказочный дурак

Он верит в чары колдовские
Своей принцессы из принцесс.
И дали неба голубые
Меняет он на сей процесс

Страданий бирюковской доли,
Угрюмый и печальный свой пейзаж.
И молится Мадонне он безвольный,
Сажая на прекрасный бельэтаж

Девицу вечно занятую,
Которой до него и дела нет.
Но он лишь ставит запятую,
Для точек вводит он запрет.

И как с ней быть?
Он, собственно, не знает.
Куда девать всю прыть
И наглый свой расчёт?
Поэтому он строкам изменяет,
Водою горькой он к любви плывёт.