Непостоянный Паша Мысковских столкнул две константы мироздания в свежевыжатом опусе:

Автобус Н15 лихо
Оставил след фантома на Покровке.
Другого ждать аж целый час
На улице так тихо.
И только танец пьяных фонарей
Да небо чернобровое
Над ним висит проклятием.
И мысли только все о ней.
А не придёт она.
Не в меру пьяный самурай,
Что потерял свою Вальхаллу,
Под гнётом боли и вина
Решенье страшного суда
Покорно принимает
И эту чернобровую природу
Отпускает навсегда.
Любить иль пить?
Вопрос, Шекспиру неизвестный,
Важней всего на свете,
А быть или не быть?
Такая мелочь,
Что он внимание не обратит,
Как бой курантов
Примет чистою монетой

Его желание не быть
Не с ней. Так лишь тогда со смертью!
И оборвётся линии неровной нить
Постылой жизни у поэта.

Но Кремль где-то далеко
И ночь молчит, как сердцу милая девчушка,
От рома и сакэ в душе темно.
Прильнула к остановке тушка.

Как быдло поселковое сидит поэт.
Рахманинов в динамиках играет.
Сергей Васильевич простит
Всё то, что печень не прощает.

У некоторый части нашей редакции давеча произошёл приступ топографического кретинизма, потому что на одной из старых улочек, когда одна дэвушка пошла в одноэтажное здание было грустно, что пути разминулись и странно, что она идёт в котельную. Но котельная была восточнее, а то была компания по оптовой продаже оргтехники, но первую мысль не меняют. Во-вторых, тут китайские невросети начали приписывать стихи автора по имени Паша Мысковских к группе Свидетельство окончания лицензионного блюза, которая существует вот где-то в этих невротических катакомбах по ту сторону Амура. Поэтому для данного трека мы избрали название, придуманное плохо работающим мозгом автора, а в треке объединили как невротические наработки, так и импровизации на Эдирол оркестрале с ручным управлением. Наслаждайтесь.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских немного поностальгировал о утрате было любви, ну или о моменте утраты, если быть конкретнее:

Больше не будет тёплой весны.
Тёплого лета не будет тоже.
Скоро будут похороны.
Возможно, сегодня пойдёт дождь.

Знак этот весьма неожиданно плох.
Для странника одинокого.
Как бы вот тут он не издох
Гений искусства высокого.

Любовь так похожа на смерть.
Сжигает на мертвенном холоде.
Огонь не знает слова нет
И даже станции «Молоди».

Закончена молодость.
Под следствием светлые чувства.
Намекает позвоночник на трость,
А в сердце так пусто.

Всё кончено бесповоротно.
Уходит великая мощь
В холод весны безропотно.
Возможно, сегодня пойдёт дождь.

Мне скажут это из-за угла.
Те силы, что уничтожат меня.
Пеплом души формируется мгла,
Мой тихий убийца внутри меня.