Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских выжил за АТС и дарит вам следующее произведение:

Блики на потолочном покрытии.
Церемония закрытия
Олимпийских игр
По употреблению
Спиртных напитков
В местах общественных
И не очень.
Печень?
Не жалко.
И почки
Тоже.
Подытожить
Тут нечего.
В гробу
Добрая часть
Лежит.
Я на вымышленной кушетке
Всё думаю,
Как я тебя люблю,
Моя милая девочка.
И, по-моему, тебя сразу две.
А значит сердце
В двойне
Жарит огонь
Безмолвия,
Нависшего в этом воздухе.
Дикобраз —
Образ не мой.
Я тот самый сталкер,
Который был у Тарковского.
Лёгких путей не ищу
И страдаю
Бесплатно,
Не за бабки
Люблю,
А ради музы
Сжигаю себя изнутри.
Горю ярким пламенем.
Возможно,
Умру,
Но не сейчас.
Похмелье есть,
Значит только

Вторая стадия.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских не просто реквизировал фразу у Василия Сальникова, но и выразил своё отношение о ходе времён через отношение людей к одному арбитру сквозь годы от летевших в ноябре 2014 в них солёных огурцов с трибун от дисквалифицированных футболистов до фельетонов от играющих журналистов в нынешнее время. Вопрос тут о том, а вот все мы стали взрослее, прогрессивнее, но лучше ли.

О времена, о нравы!
Избита фраза как наш бренный мир.
Но будем мы совсем не правы,
Когда её не повторим.

Юны и молоды мы были.
Так крепко верили в прогресс.
Не знали старческой мы пыли,
И жир не покрывал наш пресс.

Но вдруг как шарик нас надули.
Зелёный цвет померк в траве.
Шальнее стали мы, чем пули,
На этой скользкой колее.

Разбиты прежние надежды.
Оставлен радостный задор.
Мы обсуждаем модные одежды,
А из избы выносим только сор.

Мы пишем пасквили на судей.
Забыв, что были молодцами.
Замест газетных пошлых тряхомудий
С трибуны в рефери кидались огурцами.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских очень опрометчиво посмотрел газетные заголовки на сон грядущий:

Всё изменится
К 27-му году.
Что изменится?
Абсолютно всё.
Будет старость
Стучаться в двери.
Станет это всё
Совсем не моё.
Всё былое пойдёт
Горькой правдой
Под землю
И утонет под кромкой
Тонкого льда.
Будут призраки
Душу кромсать
В исторических весях.
Тут же греть изнутри
Они будут меня.

Стану тоже, пожалуй,
Я привидением
Своих лучших былых
Дней и ночей.
Мимолетным я буду
Эфирным видением.
От дверей к легенде
Связкой ключей.
Всё равно эти мифы
Вам не интересны,
Что украдкой по улицам
Я понесу.
Похмелюсь. Вознесусь
Снова на небо.
И одной тихой ночью
В небыль
Я обращусь.

В небе я растворюсь
В ночь прозрачную летнем,
По которому облачный
Реет верблюд.
Где закатные нотки
И дым труб котельной
Песнь души моей вечной
Ветрами поют.