Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских высказался о постоянных небесных явлениях за рынком «Южный»:

Упасть перед закатом в небытье,
Вдохнув заводов воздух спёртый.
Пора отчалить на покой.
Но калача, сожжённого судьбой,
Тёртость
Мешает каждый день остановиться.
Поймать на небе тайный знак,
Что прорисован индивидуально
Фигурой тайной и фрактальной.
Призрак
Там где-то за спиной несётся
Лучшего себя фантом несносный.
Он говорит печальный факт о том,
Что превращаешься в ничто.
Косность,
Что убивает остроту нейрона
И проливает мысль в дуршлаг,
Звездой моей на небе смеркнет,
Когда прогреет душу мне
Коньяк.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских выжил после Рок-Фестиваля РАССВЕТ, прервав полосу молчания слэма и грузинского коньяка свежим опусом:

Закрытые 10 лет кармы.
Плечи, убитые в танце,
С чёрными гематомами.
Будто бы снова двадцать.
Вернулся 2007-й,
А значит пора забываться,
Потерян последний покой
Только теперь «Дугладзе»
Напиток мой козырной.

«Белый мишка», «VDK яблоко»
Уходят в далёкое прошлое.
Но электрическим током
Мысли о музе прекрасной бьют пошлые.
Любовь никуда не уходит,
Я ухожу в свой рассвет,
Который почти на закат
Так сильно походит.
Но я нахожу — это бред.

Просто нужно движение,
В слэме, как в драке, обрести рай.
Видеть, как отражается
В мутном глазу моём страйк.
После угара недельного
Чувствовать приближенье
Тебя, мой любимый секрет.
Женя, ты — моё главное поражение,
Без которого не бывает побед.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских рассказал о сложном выборе между величием и философскими дискуссиями о выступлениях ФК «Арена» под крылом Гекаты у алкобара «Гудвин» на проспекте Ленина, 129а:

Один нам выбор только дан.
Ничто не может измениться.
Лежать продолжить ли в гробу,
Иль воспарить над миром вольной птицей.

Быть середине не дано.
Свежо, но верится с трудом,
Что можно в меру пасть на дно
И бить невежеству челом.

Всё было так и вечно будет.
Лишь быль и небыль в этой суете
Имеют ценность в проклятые будни
И в праздного шатанья маете.

Она крадется эта слабость,
Смотря в твое открытое окно.
Не променяй тогда ты ветра шалость
На черта горько-сладкое вино.

Сияй звездой своей Отчизны
Ты в танца смерти темноте,
Иначе выходи из битвы
С душой, закрытой на замке.

Твори пиры во славу нищих,
Которые упали и слабы.
Но кто тогда предстанет птицей,
Которая людские вознесёт мольбы?

Да не узнаешь это ты, увы...
Перегуляв под знаменем заката.
Из рук твоих принять цветы
Готова будет лишь Геката.

Поманит пальчиком своим
Не в меру тонким, лунно-бледным.
Ты день прошляпил, ночь прожил.
Звонят колокола к обедне.