Крайне непостоянный автор по имени Паша Мысковских был пару раз непостоянен за сегодняшний вечер, что вылилось в следующий опус:

Ты — гений метамодерна.
Ты должен:
Знать больше гугла.
Генерировать слова
Острее, чем
Чат-GPT,
Облетая улицы
Быстрее
Панорам Яндекса.
Не ставить Яндекс
По умолчанию браузером,
А карту города знать
Точнее, чем 2 ГИС,
Корявее, чем 4ГЕО.
И тогда:
Ты — гений метамодерна.
Тебе не нужна Алиса
И Яндекс.станция.
Ты с закрытыми глазами
Включаешь Разманинова,
А танец медленный
Ты танцуешь с ней
Под Пашу Техника,
И пошли они,
Все эти метавселенные.
Твоя любовь лишь
Самое нетленное.
Трансцендентное.
Ты летишь над улицами,
Трамвайными путями,
Рельсами, ересью,
Вечной мерзлотой.
И ты разбиваешься
О скалы,
Где заковано её сердце,
В кровь.
Выпьешь литр водки.
С утра в башке
Заиграет нойз.
По ходу Merzbow.
Всё пройдёт.
Возможно, не быстро.
Очень
Медленно.
И новый в бой
Пойдёт
Гений
Метамодерна.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских поделился вероломными строками об отношениях с продукцией АО «Тульский молочный комбинат»:

Ты прости меня, девочка Ксюша.
Я предал твоё молоко.
Любил его больше сока из груши.
И, да, было мне нелегко.

Я знаю простишь за Полину,
За Жанну, конечно, простишь.
Ведь слабым бывает мужчина,
На акции меняет престиж.

Но что-то твоё лебединое
Мне больше увы не идёт.
Ты звать меня можешь скотиною.
Я знаю, в душе я — урод.

Я предал землячку-девчоночку.
Не вхож в  «Беларуси колбасы».
Пропишешь ты мне по печёночке,
Если встретимся мы у кассы.

Но я не обижусь нет, милая,
Возьму лишь бутылку из пластика.
Тебе не сломить меня, Ксюшенька.
Я куплю топлёного молока.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских вроде не в форме что-то сегодня, но немного строк всё же чиркнул на экране лаптопа на сон грядущий:

Бешеный темп
Всё ускоряется
Все куда-то бегут.
Бегут и бегут,
А ведь август.

Завтра придёт осень.
Царицей печали
Пожелтевшим листом
Взойдет на трон.
Толком не жил.

Скулили собаки.
Ночь наступает.
С летом прощаемся.
Помолчим в память.
Помянем.

Строки редели.
Бурных потоков
Увы не осталость.
Самая малость
Выжата

В строки сегодня,
То есть потоки букв.
Если букв — значит цифр,
Убивших мифы.
Покой

И молчание.
Сказок не будет.
Анализ перед сном.
Мозг слишком пустой.
Чудо

Ушло на отдых.
В небе облака
Шептали: «Хоть слово
Скажи!», но снова
Содрогнулась

Рука.
Я молчал.