Крайне непостоянный Паша Мысковских тут написал несколько верлибров про блондинок и шатенок:

***
Нельзя писать
Любовь
Нелепица такая
Когда люблю тебя — она пропала
Писать о смерти
И русским снегом припорошен
Лежишь
Горите строки
Не могу сказать
Иначе ты уйдёшь
А не хочу
И снова в стол пишу
Как я сгораю
В касаниях
По телу нежному
Но отразить это в реальности
Не в силах
Лишь спирт и боль
К чему подсчёты
Ударения
Размер
Пусть растворится это в танце
Который не увидеть
Незримо я люблю
08.07.2026.
***
Зачем снишься
Мы уже попрощались
А сны бесполезны
Уже много лет

Молчаливые серые стены
Эфиры безвременья молчат
Холодное небо
И ты весёлая в серый день осени

Ты уезжаешь
Навсегда
Поют птицы весёлую песню

И кричат вороны
В душу мне праздное «Кар!»
08.07.2026.

Непостоянного автора по имени Паша Мысковских снова занесло куда-то в 2011 год:

Снег порошился сам собою
Играл он в свете фар машин,
А я смотрел подзорную трубою
Сквозь шорох возрастных глубин.

Казалось хмурый плен осенний,
Что свет души мой очернил,
Сыграл свой реквием последний
Там на ветрище у могил.

Мой только лишь отравлен ветер.
И вот отсюда и отныне
Закрыл себе повсюду двери.
И я в родной своей чужбине

Лечу на бричке серым утром,
Глаза бессонницей покрыты.
Я пал своим житейским трупом
И вот лежу на дне корыта.

Снег порошит развалин виды.
И к Богу улетает дым заводов.
Застынет мне в сердечный прикуп
Зима на стыке дня сезонов.

Снег порошится сам собою.
В своём безумном непотребстве.
Его я очарован ворожбою
В вечернем свете словно в детстве.

Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских высказался то ли о дне сегодняшнем, а то ли вчерашнем:

Я стою, линией трамвайной отрезанный.
Ты ушла будто бы в никуда,
Но если рассуждать трезво.
Ты просто ушла навсегда.
А я лишь ломоть, отрезанный
От этого празднества жизни.
Она предо мной не какими-то срезами,
А одним целым в глазах отразилась.
И это целое надо ломать самому,
Как просто было всё клеить,
А теперь надо уйти ко дну,
Из объекта стать междометием.
И полететь незаметно из строки в строку,
А я небесам стою внемлю.
Моя жизнь — это вечный отгул.
Я не был нигде, но знаю всю Землю.
Я знаю всё наизусть,
И знание — это сейчас не сила,
А то с чем я борюсь.
И облачка эти в небе столь милы.
Я прогнать свою грусть
Никак не могу, не в силах.
Твоя нежная колышется грудь,
А моё сердце — это никчёмный прах.
Мои лёгкие не воспринимают моды.
Вместо парфюма модного
Вкушают дым меcтных заводов
И пыль, что несётся с дороги.
Дороги мои дороги, ноги стёрты.
В лето, лишённое знамения жить.
И только ком в районе аорты
Продолжает неровную нить.
Не хочется выть и лить слёзы.
Всё кончено и поставлено на поток
Бесплатной жизненной прозы,
По которой я ухожу, сделав в вечность глоток,
И молнии бьют по нейронам.
Оставить пора этот слог.
Автобус полным вагоном
Душу спасет не в радость, но впрок,
И всё начинается снова...